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J'en ai récupéré plus d'une cinquantaine.

Des petites, des blanches, des qui ont été recouvertes de minuscules tunels d'insectes marins, des strillées (sans doute qui, plus voyageuses que d'autres, se sont nourri dans diverses eaux), des cassées, des fines, des grandes, des fendues, des collées à quelque autre coquillage comme pour un mariage mixte.

J'ai même pu en reconstituer une entière, chaque élément trouvé un jour différent, mais ayant effectué le même voyage.

Chaque partie de coque ramassée sur la plage était de la même espèce.

Nous sommes tous fondamentalement les mêmes. Ce sont nos expériences qui nous changent. En surface.

La voilà si heureuse de déployer son parapluie et de le voir tourner, de le refermer, de l'ouvrir à nouveau.

"Ho ! Une flaque !"

Splash !

"Regarde maman c'est drôle ! (hum... restons calme...) C'est genial, maman, la pluie ! Ho, j'adore mon parapluie ! (Encore un flaque - Splash !) Regarde maman ! (Splash ! )"

Encore quelques mètres à parcourir avant de se retrouver à l'abri.

Je pense que la pluie c'est froid, que c'est désagréable. Je rumine.

Elle, elle pense que la pluie, c'est beau, c'est drôle. Elle est heureuse.

Ouf ! Nous sommes arrivées devant la porte.
Encore une flaque.

Splash !

Je lui apprendrai, plus tard, à bien tenir son parapluie et à éviter les flaques.
Pour le moment, je lève les yeux au ciel, agacée, et reçois les gouttes de pluie sur mon visage.

Je  me souviens du temps où je gouttais les gouttes... c'était comment déjà ?

J'ouvre la bouche... 
"Tu fais quoi maman ?
- J'attrape la pluie.
- Moi aussi ! Moi aussi !"